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| "Trilha próxima ao rio", José do Rosário |
O Rio
A cidade toda sabia que o rio era uma dádiva. Tão ser, tão pedra, tão água. À margem o efêmero ante o eterno que passava. Pelas mãos do areeiro a argamassa das casas era feita de fibra específica: calo, suor e areia.
A cidade toda sabia que o rio era uma dádiva. Tão ser, tão pedra, tão água. À margem o efêmero ante o eterno que passava. Pelas mãos do areeiro a argamassa das casas era feita de fibra específica: calo, suor e areia.
Boi São Bernardo
Foi vendido velho para cumprir seu destino de boi: pasta em conserva de lata. Mas nunca ficou longe de mim. Com seu mugido ausente ecoando no verde.
Foi vendido velho para cumprir seu destino de boi: pasta em conserva de lata. Mas nunca ficou longe de mim. Com seu mugido ausente ecoando no verde.
King
Acompanhou-me nas mais incríveis aventuras. Tinha o melhor salto, o melhor olfato, o melhor agrado. Tempos depois se tornou uivo em hino. Até hoje patas no meu peito me festejam.
Acompanhou-me nas mais incríveis aventuras. Tinha o melhor salto, o melhor olfato, o melhor agrado. Tempos depois se tornou uivo em hino. Até hoje patas no meu peito me festejam.
O Aguadeiro
Quando chegava o aguadeiro, o pessoal lá de casa não sabia o que era melhor. Se a água fresca e boa que o jumento trazia nos carotes ou a limpidez de sua voz, amiga, anunciando a manhã cristalina.
Quando chegava o aguadeiro, o pessoal lá de casa não sabia o que era melhor. Se a água fresca e boa que o jumento trazia nos carotes ou a limpidez de sua voz, amiga, anunciando a manhã cristalina.
O Trem
Não ficou fogo morto, nem sucata quando o trem deu o último apito. Permaneceu aquele percurso de vagões em trilhos festivos. Bandeirolas nas janelas interligando estações coloridas. Vales e outeiros, pastos e roças, criaturas simples nos vilarejos e cidades pequenas repletas de surpresas magníficas.
Não ficou fogo morto, nem sucata quando o trem deu o último apito. Permaneceu aquele percurso de vagões em trilhos festivos. Bandeirolas nas janelas interligando estações coloridas. Vales e outeiros, pastos e roças, criaturas simples nos vilarejos e cidades pequenas repletas de surpresas magníficas.
A Idade Pequena
Embora eu brincasse como qualquer menino por todos os cantos da cidade, de maneira afoita e intensa, sujas não passavam minhas roupas pelas mãos da lavadeira. No sol das manhãs claras certamente havia um fragor de espumas. Certamente as horas com música sem a impressão das impurezas.
Embora eu brincasse como qualquer menino por todos os cantos da cidade, de maneira afoita e intensa, sujas não passavam minhas roupas pelas mãos da lavadeira. No sol das manhãs claras certamente havia um fragor de espumas. Certamente as horas com música sem a impressão das impurezas.
O Leiteiro
Ensinava o preto velho a leitura do leite. Do seu amor, sua paz; de sua generosidade, sua alegria; de sua justiça, sua sabedoria; de seus sabores brancos e líquidos nunca me esqueço. De seu canto geral para matar todas as sedes no bebedouro da vida. Das manhãs sem mácula na cidade fresca.
Ensinava o preto velho a leitura do leite. Do seu amor, sua paz; de sua generosidade, sua alegria; de sua justiça, sua sabedoria; de seus sabores brancos e líquidos nunca me esqueço. De seu canto geral para matar todas as sedes no bebedouro da vida. Das manhãs sem mácula na cidade fresca.
O Areeiro
Quando homem passava com os jumentos carregados de latas de areia, cochichavam as casas que a areia sem a pá não seria dádiva. e a pá sem a areia não seria inventiva. E a bênção tomavam ao rio, ajoelhando suas fachadas.
Quando homem passava com os jumentos carregados de latas de areia, cochichavam as casas que a areia sem a pá não seria dádiva. e a pá sem a areia não seria inventiva. E a bênção tomavam ao rio, ajoelhando suas fachadas.
Doceira
Velhas doceiras de minha cidade, cativando com açúcar. Minha mãe era uma delas. Em suas mãos de mel, as amargas nunca.
Velhas doceiras de minha cidade, cativando com açúcar. Minha mãe era uma delas. Em suas mãos de mel, as amargas nunca.
O Sábio
Um dia, o homem mais velho da cidade, beirando 100 amos de
idade, disse-me: “Sábio é o que descobre a importância da vida nos seres e
coisas comuns”. No rosto enrugado pelo tempo, com a voz serena, disse mais: “A
inveja, o ódio, a mentira e a intriga são as bebidas preferidas dos que bebem
os dias como cães. Roubam a beleza da vida. Buscam matar Deus”.
Cyro de Mattos
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